KATHRYN WILLIAMS zwischen leiser Verzweiflung und schimmernder Klarheit: Wie OLD LOW LIGHT mit kammermusikalischer Intimität und emotionaler Präzision den Folk der frühen 2000er in eine neue Sprache der Zurückhaltung verwandelt.
Ihr drittes Album „Old Low Light“ markiert einen Wendepunkt in der britischen Singer-Songwriter-Szene. Nach dem unerwarteten Erfolg von „Little Black Numbers“, das Kathryn Williams als sensible Außenseiterin auf die Mercury-Shortlist brachte, zieht sie sich nicht zurück in Selbstkopie, sondern schärft ihr Vokabular. Die Lieder auf „Old Low Light“ kreisen um Entfremdung, verletzliche Nähe und das Nachhallen vergangener Zärtlichkeiten. Ihre Stimme klingt dünn, manchmal fast brüchig, und gewinnt gerade daraus jene Spannung, die viele größere Stimmen vermeiden: eine permanente Gratwanderung zwischen Kontrolle und Auflösung.
Die Arrangements sind sparsam, oft kaum mehr als ein pulsierender Kontrabass, ein vorsichtiges Cello oder das matte Leuchten einer Trompete. „White Blue and Red“ öffnet den Zyklus mit einem sarkastischen Blick auf die Nachwirkungen einer Beziehung, „Smoke a Gauloise at the aftershow“ – eine beiläufige Geste, die Erinnerung in Rauch auflöst. In „Daydream and Saunter“ verschränken sich Trompete und Streicher zu einer melancholischen Miniatur, die weniger erzählt als atmet. „Wolf“ legt obsessive Liebe bloß, während „No One Takes You Home“ am Ende fast ins Schweigen kippt: ein musikalisches Ausatmen, das die leisen Stücke davor erst begreiflich macht.
Produziert in mehreren Studios, bleibt die Klangsprache dennoch geschlossen. Nichts wirkt prätentiös oder glatt, die Intimität scheint jederzeit bedroht von der eigenen Verletzlichkeit. In „Swimmer“ kulminiert dieser Schwebezustand: Williams’ Gesang tastet sich durch die Zeile „You said I’m the best swimmer you’ve seen“ wie durch trübes Wasser, getragen von einer zarten Melodie, die im Verschwinden endet. Das Cover zeigt ein Kind auf dem Schoß eines Erwachsenen am Strand – eine Erinnerungsschicht, eingefangen im Dämmerlicht eines analogen Fotos. Dieses Bild fasst das Album: Nähe, die schon vergangen ist, und eine Wärme, die aus der Distanz entsteht.
Williams gelingt kein makelloses Werk, dafür eines von seltener Konsequenz. Die Platte verlangt Geduld, weil sie mehr andeutet als zeigt, und genau darin liegt ihr stiller Reiz. „Old Low Light“ ist kein Triumph, sondern ein sorgfältig ausbalanciertes Dokument der Zartheit – ein Album, das nicht wachsen will, sondern verweilt.
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