TORI AMOS In Times Of Dragons

Zwischen archaischer Mythologie und politischer Beklemmung entwirft TORI AMOS eine dichte Klangreise, die den Schmerz der Transformation in einer Ära der Ohnmacht mit unnachgiebiger vokaler Ehrlichkeit und barocker Opulenz seziert.

Das Zischen beginnt lange vor dem ersten Anschlag. Es ist ein beinahe unhörbares Atmen, ein mechanisches und zugleich animalisches Geräusch, das die Stille in „Shush“ zersetzt, bevor Matt Chamberlain’s Schlagzeug mit einer ungeduldigen, fast brutalen Schwere dazwischenfährt. Dieses Detail – das bewusste Ausstellen des Luftholens, des Schluckens, des physischen Widerstands gegen das Verstummen – markiert den strukturellen Kern von „In Times of Dragons“. Tori Amos nutzt die veränderte Textur ihrer Stimme, die an den Rändern angeraut und in der Tiefe fester geworden ist, nicht als zu kaschierendes Defizit, sondern als primäres Instrument einer neuen, ungeschönten Greifbarkeit.

Diese vokale Haltung findet ihre Entsprechung in der visuellen Inszenierung auf dem Albumcover: Eine statuarische Amos steht in einem künstlich wirkenden, grünen Raum, während ihr Schatten die Form gewaltiger Schwingen annimmt. Es ist ein Spiel mit der Pose der Ermächtigung, das sofort durch die Fragilität der musikalischen Darbietung unterlaufen wird. Das Cover klärt das Verhältnis von Mythos und Realität; es zeigt die Künstlerin als Medium, das die Bürde einer monströsen Verwandlung trägt, die sich in den Texten als schmerzhafter Prozess zwischen „Half-Dragon / Half-woman“ vollzieht.

In der Mitte des Albums bricht Amos mit der klanglichen Reduktion früherer Jahre und reaktiviert das Cembalo als zentrales ordnendes Prinzip. In „Provincetown“ kehrt das Instrument zurück, wirkt jedoch im Vergleich zu den neunziger Jahren domestizierter, fast architektonisch in die rhythmische Struktur eingewebt. Es dient hier weniger der affektiven Eruption als vielmehr der kühnen Rahmung einer Fluchtbewegung. Die Dynamik des Albums speist sich aus diesem Wechselspiel zwischen dem dichten, multi-keyboard-basierten Geflecht in „Blue Lotus“ und der fast sakralen Leere, die in „St. Teresa“ den Raum für eine geisterhafte Lässigkeit öffnet.

Die Lyrik operiert dabei mit einer beinahe enzyklopädischen Dichte, die den privaten Schmerz in eine politische Allegorie übersetzt. Wenn Amos fragt „I know a girl who wrote ‘Silent All These Years’ / Where is she?“, dann ist das keine nostalgische Geste, sondern die methodische Prüfung der eigenen Belastbarkeit unter dem Druck einer repressiven Gegenwart. Die Transformation gipfelt in dem am Klavier improvisierten „23 Peaks“, dessen orchestrale Weite durch entfernte Donnerschläge und ein cineastisches Rauschen gebrochen wird. Hier löst sich die anfängliche Beklemmung nicht in Euphorie auf, sondern in der stoischen Akzeptanz einer fortwährenden Mutation: „You just need to accept that this will be / And you’ll become a Dragon Queen“. Es bleibt das Bild einer Künstlerin, die das Altern und die politische Resignation durch eine konsequente Form der ästhetischen Aneignung in eine neue, wehrhafte Identität überführt.