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Musik
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ALICE PHOEBE LOU verwandelt Selbstsuche in Klang: Wie GLOW das fragile Gleichgewicht zwischen Verletzlichkeit, Intimität und künstlerischer Klarheit neu austariert.
Alice Phoebe Lou hat sich von den Straßen Berlins bis in die Studios einer neuen, analogen Intimität vorgearbeitet. Ihr drittes Album „Glow“ ist weniger ein Sprung nach vorn als eine bewusste Rückkehr nach innen. Die Musikerin, die einst mit Orbit und Paper Castles als rastlose Grenzgängerin zwischen Folk, Jazz und Indie auffiel, legt nun eine Platte vor, die sich auf das Wesentliche konzentriert: Stimme, Raum, Wahrheit. Sie arbeitet wieder mit David Parry, der hier nicht als Produzent, sondern als Katalysator fungiert. Alles klingt unmittelbar, spürbar, ungeschönt.
Der Opener „Only When I“ etabliert diese Haltung sofort. Die Gitarre sirrt leise, ihr Gesang schwankt zwischen Zärtlichkeit und Müdigkeit. Dann „Glow“, das titelgebende Stück, heller getaktet, fast tanzbar, aber von einem Rhythmus getragen, der nie unbeschwert bleibt. In „Mother’s Eyes“ öffnet sie eine intime Spurensuche: „I’m fine getting stoned alone, maybe I’ll finally be mine.“ Der Satz steht wie ein stilles Manifest, das sich gegen jede falsche Romantik wendet. „How to Get Out of Love“ wiederum ist der emotionale Kern des Albums – schlicht, beinahe leer, als wolle sie alles Unnötige abstreifen. In diesem Minimalismus liegt ihre größte Stärke: der Mut, Unbehagen nicht zu verschleiern.
Das Albumcover verstärkt diesen Gedanken. Eine in Wasser getauchte Gestalt, verdreht, schwerelos, zwischen Ruhe und Bedrohung – ein Sinnbild für den Schwebezustand, in dem sich Lou hier bewegt. Ihr Gesang bleibt das Zentrum, vibrierend zwischen Jazz-Timbre und Folk-Melancholie, während sie stilistisch tastet, sucht, verknüpft. Der analoge Sound sorgt für eine Körnung, die an alte Tonbänder erinnert: jedes Rascheln, jeder Atemzug bleibt hörbar. „Glow“ ist kein Album der großen Gesten. Es ist ein fragiles Werk über Selbstbehauptung inmitten von Auflösung, über das Scheitern als Form von Klarheit.
Lou romantisiert weder Schmerz noch Heilung. Sie dokumentiert, was bleibt, wenn beides verflogen ist: ein Körper im Wasser, schwebend, noch atmend.
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