Unterkühlte Eleganz und dekadente Tanzbarkeit bestimmen die Atmosphäre auf JUNGE ROEMER, dem zweiten Album von FALCO, das 1984 mit einer internationalen Klangästhetik und multilingualen Texten neue Maßstäbe für den europäischen Pop setzt.
Die mikrorhythmische Entscheidung, den Basslauf im Titelsong „Junge Roemer“ so weit hinter den Schlag zu legen, dass er fast in die Funk-Lethargie von Nile Rodgers kippt, markiert den radikalen Bruch mit der Wiener Vorstadt-Rauhbeinigkeit. Es ist ein kalkulierter Verlust an Direktheid. Wo früher die Gosse noch hörbar mitschwang, herrscht nun eine sterile Präzision, die jede Spontaneität unter einer Schicht aus brillantem Lack erstickt. Diese neue Zurückhaltung in der Phrasierung, dieses fast schon flüsternde Dehnen der Vokale, zieht sich als strukturelles Motiv durch die gesamte Produktion.
Diese strategische Verweigerung des Naheliegenden manifestiert sich in einer künstlichen Distanz, die das Album wie eine Schutzschicht umgibt. Falco agiert hier nicht mehr als greifbarer Interpret, sondern als Projektionsfläche einer europäischen Elite, die den Untergang in Seide feiert. Das Visuelle stützt diese klangliche Arroganz: Die Inszenierung auf dem Cover, dieser unnahbare Blick im Smoking, klärt die Fronten, bevor der erste Synthesizer-Akkord überhaupt verhallt ist. Es ist die totale Kapitulation der Authentizität vor der Pose, ein bewusstes Erstarren zur Ikone, das die kühle Glätte der Musik erst legitimiert.
Die von Robert Ponger entworfene Klangarchitektur setzt auf eine extreme Tiefenstaffelung, in der jedes Bläser-Arrangement wie ein chirurgischer Eingriff wirkt. In „Tut-Ench-Amon (Tutankhamen)“ löst sich die Songstruktur fast vollständig in einer atmosphärischen Collage auf, die mehr über den Zustand der Isolation aussagt als über ägyptische Mythologie. Die Sprache wird zum bloßen Material degradiert, wenn in „No Answer (Hallo Deutschland)“ Fragmente verschiedener Idiome zu Slogans gerinnen, die keinen Inhalt mehr transportieren müssen, weil der Sound bereits die gesamte Semantik übernimmt.
Die Texte sind keine Erzählungen mehr, sondern kryptische Inventarlisten eines hedonistischen Lebensgefühls. „Brillantin’ Brutal’“ oder „Ihre Tochter“ funktionieren über die Akkumulation von Reizworten, die uns in einen Zustand der reizüberfluteten Passivität versetzen. „Die Welt von heute ist uns nicht genug / Wir suchen den Moment, den kleinen Betrug“ – diese Zeilen aus dem Titelstück definieren die moralische Leere, die das Album mit einer Perfektion füllt, die fast schon schmerzhaft wirkt. Es ist ein Werk, das die eigene Oberflächlichkeit mit einer solchen Konsequenz behauptet, dass sie wieder eine beklemmende Tiefe gewinnt.
Am Ende bleibt die Erkenntnis einer strukturellen Grenze. Die extreme Politur und die konsequente Abkehr von jeglicher Kante führen dazu, dass die Songs in ihrer eigenen Perfektion zu kreisen beginnen. Die klangliche Entscheidungskraft, die das Album anfangs so bestechend wirken lässt, mündet in eine ästhetische Sackgasse, in der die kühle Lässigkeit zur Manieriertheit erstarrt. Es bleibt das Dokument einer Flucht nach vorn, die im gläsernen Käfig des internationalen Pop-Anspruchs endet, ohne den rettenden Boden der Wiener Herkunft je wieder berühren zu wollen.
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