Wer hätte gedacht, dass LIZ PHAIR immer nur ein Popstar werden wollte?
Im Jahr 1998 versuchte Liz Phair einen subtilen Kompromiss zwischen Indie-Rock und Erwachsenen-Rock – „Whitechocolatespaceegg“ war letztlich ein trübes Ergebnis mit enttäuschenden Verkaufszahlen. Für die neue Liz Phair arbeitet sie mit den Avril-Lavigne-Hitmachern Matrix sowie Michael Penn, Pete Yorn und Yorn’s Produzenten R. Walt Vincent zusammen. Phair spielt ihre melodischen Macken herunter, um sich einzufügen, Hits nachzujagen und spielt auf ihrem eigenen Album dabei nicht einmal viel Gitarre. Wenn „Extraordinary“ mit einem heftigen Gitarrenschlag beginnt, wird klar, dass Liz Phair fast ihr ganzes Potenzial darauf verwendet hat, es als Pop-Act zu schaffen und Musik zu liefern, die nicht nur gut zu Lavigne’s passt, sondern auch ihrem Sound und ihrer Haltung folgt.
Das ist, gelinde gesagt, entwaffnend, nicht nur für eingefleischte Exile-Fans, die sich nie hätten träumen lassen, dass sie sich ausgerechnet für diese entschieden hat, sondern weil solche Gefühle aus einer 36-jährigen Frau schmerzlich abgedroschen klingen. Auf dem gesamten Album kommen diese glitzernden Banalitäten schnell und wütend zum Vorschein, manchmal unterbrochen von etwas Tiefgründigem, manchmal klingen sie so eingängig, dass sie im Vorbeigehen angenehm klingen, wenn man sowohl die Texte als auch die Tatsache außer Acht lässt, dass sie von Phair geschrieben wurden, die früher eine der schärfsten Rock-Autorinnen war.
Natürlich ist Phair immer noch eine erotische Frau, die in „H.W.C.“ nicht ganz so poetisch über die Vorzüge und Freuden des Oralsex spricht – ganz zu schweigen von der ganzheitlichen Hautpflege. („Gimme your hot white cum“, heißt es im urigen Refrain), aber es fehlt die Schärfe, die „Exile in Guyvilles“ legendärem „Flower“ so verdammt prekär machte. Zehn Jahre nach „Exile in Guyville“ hat Liz es endlich geschafft, das zu erreichen, was ihr Ziel zu sein scheint, seit sich ihr die Möglichkeit eines kommerziellen Erfolgs zum ersten Mal bot: ein Album zu veröffentlichen, das genauso gut von jeder anderen hätte gemacht werden können.
Sogar die Songs auf „Liz Phair“, die man als „schockierend“ oder „tiefgründig“ bezeichnen könnte, sind unnötig und überbestimmt und verzichten auf die nüchternen und anklagenden Einsichten von „Exile in Guyville“ zugunsten sinnloser F-Bomben und manipulativer Balladen. Es ist diese Art der selbstreferenziellen Selbstironie, die die Pop-Fluff-Produktion der Matrix nicht nur erträglich, sondern auch faszinierend macht. Indie-Puristen haben gespottet, dass Liz Phair’s Mainstream-Zugänglichkeit die Hardcore-Fans der Sängerin abschrecken wird, aber 10 Jahre später ist es unwahrscheinlich, dass es noch viele davon gibt.
Wie der Rest von uns schien Phair ihr Debüt immer aus der Ferne zu bestaunen, ihr eigenes Genie zu bewundern und zu erkennen, dass es keine Karriere gibt, die danach strebt, Perfektion zu erreichen.
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